Пунктуальные звонари Донского монастыря под окнами без устали дергают за веревочки, аккомпанируя моему плавному погружению в сон. И вроде бы до меня даже доносится жутковатое церковное пение, напоминающее о событиях этой страшной недели. Прекрасное сплетается в моей голове с ужасным и рождает мистическое, в которое верит сердце, но не верит ум. Интересно, значит ли моя любовь к колокольному звону, что у меня есть крохотный шанс на "спасение"? Зачем же я делаю все, что я делаю? И зачем они бьют в колокола? Ну вот - затихли...