Как часто умирают люди. Как часто люди остаются одни. Хорошие люди, которых хочешь назвать своими и держать даже за мокрую руку. Сказать о любви, о том, что хороший, о том, что "помнишь?" и "знаешь...". Достать их детские снимки из своего фотоальбома. Которых хочешь гладить по голове, пока они не уснут. А потом сидеть в ночной тишине и думать о том, что теперь они не одни. Люди, которые никогда не будут моими, так часто бывают одни.