Настроение сейчас - вяжующее

"...Ведь вся жизнь человеческая,по сути,есть медленное умирание. Умираем даже не мы сами - постепенно увядает окружающий нас мир. В первые годы нашей жизни и он находится в расцвете.( Не потому ли детские воспоминания так ярки?) Нас окружают близкие создания - отец, мать, бабушки, дедушки, за ними приходят друзья из детского сада и школы,расцветает первая любовь. Это и есть краеугольные камни,на которых зиждется маленькая Вселенная каждого из нас. В детстве и юношестве она полностью реальна и осязаема, пока все дорогие нам люди вместе с нами пребывают среди живых. С каждым из них нас связывают мириады тончайших нитей: общие мысли, совместно проведенные каникулы, легкие, кружащие голову романы, протянутая вовремя рука. Сплетаясь воедино воспоминаниями и переживаниями,эти люди и ткут шелковую пряжу нашей действительности, нашего мира, нашей жизни.
Но годы идут, и они - один за другим - покидают нас, обращаются в бесплотных призраков и находят свое последнее прибежище в наших воспоминаниях. Пытаясь заставить родной голос зазвучать хоть на доли секунды в нашей голове, стараясь вернуть из небытия очарование их улыбки, мы можем часами тщетно рассматривать их фотографии. Боль утраты любимого существа нельзя преодолеть,ее притупляет только время.
И с каждой новой смертью наша Вселенная все больше сдвигается в другое измерение - в плоскость наших фантазий, плоскость нашей памяти. Она уходит в прошлое , мы все меньше живем сегодняшним днем, и все больше погружаем себя во вчера , которое нечетко и расплывчато отпечаталось в нашем сознании.
Первыми уходят бабушки, дедушки, погибает собака,которая была с нами рядом,пока мы подрастали - и вместе с ними умирает наше детство. Их смерть - это рубеж: после нее начинается так называемая зрелость.
Потом приходит черед родителей; когда и они нас покинут,это будет означать, что взрослая жизнь окончена и мы замерли на пороге старости. И вот умирает кто-то из давно поседевших школьных друзей или беззубо, но с прежним задором улыбавшихся нам товарищей по университету; наконец, муж или жена.
Это последний знак: пора готовиться и нам. Потому что весь наш мир,словно гибнущий огромный океанский лайнер, погружается в пучину прошлого. Темные воды по капле заполнят каюты воспоминаний, заселенные обьразами коллег, армейских сослуживцев , фантомами отцов и братьев, матерей и сестер... Хлынут в роскошные банкетные залы, где мы отмечали свои маленькие триумфы: успешно сданные школьные экзамены, выстраданное поступление в университет, любовные победы,свадьбы и рождения детей,годами ожидаемые повышения на работе. ...
В старости мы гораздо больше принадлежим вчерашнему дню,чем настоящему. ...
Они живут в воспоминаниях, их мир почти окончательно сдвинулся в измерение призраков и иллюзий, где живы их родители, где можно ощутить на коже шершавую ладонь дедушки, который гладит их по щеке, и где все еще слышен азартный лай их любимой собаки, требующей, чтобы ей снова бросили палку, чтобы эта веселая и простая игра никогда не заканчивалась.
... Когда волны забвения доберутся до капитанского мостика и лизнут наши ноги, надо будет только с достоинством отдать в пследний раз честь и молча закрыть глаза. И тогда мы в свою очередь станем тем рубежом, который обозначит конец детства для наших внуков и начало старости для наших детей.

................................

... Я нахожусь здесь уже вечность и готов оставаться на этом месте еще столбко же. И я не покину своего поста, пока не увижу, как сквозь клубы грозовых облаков где-то невероятно далеко проосачивается первый лучик поднимающегося со смертного одра Солнца."

Дмитрий Глуховский, "Сумерки".

Этот автор поражает мое воображения, затрагивает сугубо личные, но вместе с тем вечные темы,и каждый раз закрывая его книгу,которую я читала запоем до самой последней страницы, все глубже и глубже уводя себя в вымышленный,фатальный,непременно гибнувший мир; я подводила черту,уясняя,будто что-то переваривая для себя.

Все его две книги я дочитывала в метро,в этом удушливо-пошлом пространстве,вот и сегодня,доехав до своей станции,пару страниц,которые отделяли меня от очередного потрясения,я дочитывала на лавочке в метро - непременно хотелось из лопающейся словно гитарная струна книжной реальности,раскинувшейся на последних страницах,которые стоили всей прочитанной книги,попасть в расплывающуюся,кажующуюся более абсурдной,нашу,московскую.Закрывая его книги, в твердо - мягкой,великолепно оформленной обложке,я долго ощущала их руками,удивленно вертела перед глазами.И я никогда не жалела потраченных на них денег.
Откровения, рассыпанные на последних страницах,- я их жадно впитала; время остановилось для меня, а слова эти, которые написал неизвестный мне мужчина,неизвестно какими мучениями рожденные,кольнули своей правдивостью, своей скромной непоколебимостью. Люблю книги, после которых задумываешься; после которых смотришь на лица в метро,серые от авитаминоза, чужие,усталые,истрепанные,и понимаешь,что в каждом живет своя собственная реальность,своя Вселенная,которая по масштабу не уступает космической, которая от малейшего неловкого движения или неверного поступка расспыается в космическую пыль и что-то умирает в человеке день за днем,забирая с собой частичку его,взамен оставляя пустоту,которую мы так привыкли заполнять греющими душу,но такими бесполезными, воспоминаниями.

Во мне - целая Вселенная.
Нет ничего страшнее надежды.