[показать]Ветер. Он метёт по просевшему снегу пластилиновых улиц. Добавь немного тепла и всё поплывёт, растает, станет вязким, липким именно как пластилин. А подсохнет, так пойдёт мелкой волнистой рябью. Слёзы хлынут сами собой. Взрослый мужчина… может ли плакать?

Пальцы по весне начинают дрожать заметнее. Это становится возмутительным. Мой характер не столь дружелюбен, чтоб демонстрировать измученные нервы, а тут и вовсе неловко. Даже пробивает на стыд, если мои трепещущие пальцы какая-нибудь молодая особа подловит цепким коготком взгляда за передачей мелочи в маршрутном такси. Или в метро, когда пишу в блокнот, пытаясь удержать ускользающую ручку. Как я разбираю свой почерк? Теперь уж не по буковкам. По насыщенности фактуры, языком рисунка, то есть интуитивно. Эти девушки такие занозы.

Бросишься к ней объясниться, не признается. Поймаешь её взгляд, схлынет. Равнодушие причиняет за мои неукротимые фантазии нестерпимую боль. [показать]