Сказка о труппе, что в стародавние времена появлялась с первым туманом, когда на мир начинала свое нападение ночь. Туман шел от моря, заливая доски пирса, а затем и мостовую. Белые клубы расползались в разные завитки города, и город слышал музыку. Это была красивая музыка, которая завлекала и отталкивала. Все жители закрывались в своих жилищах. Нищие плотнее укутывались в свои лохмотья и ежились от мокрого тумана. Крысы замирали в своих норах и вслушивались, они будто ждали, когда же их король скажет им - идите за музыкой! Но короля крыс тогда уже не было со своим народом. Поэтому они не бежали от музыки и не шли к ней. А котам на крышах было все равно. Для них наступала весна. Для всех наступала весна. И лишь бродячие менестрели боялись этого тумана как огня боится все живое. Среди цыган было поверье, что музыканты уходили в туман, чтобы научиться играть и обрести могущество. Чтобы уметь овладевать сердцами людей, через свою музыку. Но они уходили и никогда не возвращались.
Средние века давно прошли. Все забыли эту старую легенду. Появились мегаполисы, люди начали жить вместе. И вот уже улицы почти никогда не бывают полностью пусты. Прошли времена шокирующих убийств на улице красных фонарей. О бедном старом Джеке начали забывать. Мэри Шелли писала как назло великолепно. А чудовищный доктор, оживляющий мертвецов, жил совершенно в другом городе.
Легенды никогда не рождаются в одном месте, их всегда стараются расселить. Так и эта легенда ушла в подполье, оставалась жить, но знала ее едва ли горстка людей. И вот, в годы, когда революция захватила сердца людей. Один поэт и музыкант задумался над тем, что люди идут не верной дорогой. Тогда он и услышал эту легенду из уст старика, сидящего на левом берегу Темзы. Этот парень всю ночь провел рядом с рекой. Вглядывался в водную гладь. Слушал гром взрыв пакетов и снарядов, крики людей, видел флаги. Эта дивная сказка безумного старца поселилась у него в мыслях. А на рассвете туман белыми клубами наступал на город, и молодой музыкант услышал красивую музыку. Он взял свою скрипку и пошел на звук, не различая дороги, не заботясь о том, что уже не может различить одно от другого в тумане. И глазам его представились тени. Они перебегали с места на место. В одной он узнал красивую женщину с миндалевидными глазами. В руках у нее была свирель. Между темными деревьями примостился седой смуглый человек с гитарой. Вступило пианино, и где-то вдалеке ритм начали набирать барабаны. Красивая молодая девушка, с озорными теплыми глазами вышла из тумана. Каждый ее шаг был отражением ритма становящейся все более и более безумной мелодии. Великолепное платье, которое подчеркивало красоту ее молодого и сильного тела, развевалось и разгоняло туман. Она, весело смеясь, играючи обошла вокруг парня.
-Желаешь ли ты, мой милый скрипач, сыграть нам на своей скрипке?- спросила своим ласкающим слух голосом.
Скрипач медленно поднял скрипку и смычек. Внутри у него сердце билось об ребра, пульс в висках не давал поднять взгляда. И он заиграл…
Много лет он играл, не переставая, с невероятной легкостью, которая была доступна лишь богам. А она танцевала.
Люди постепенно, то переставали верить в Бога, то снова начинали ему молиться. Одни политики заботились о своем кармане, а другие развязывали войны. В одном большом городе на реке, в котором почему-то все считают, что всегда пасмурно. А зонт - самый актуальный элемент гардероба. В одном маленьком подвальчике - кабачке появился молодой скрипач со страшным страстным взглядом. Он играл там уже третью ночь. И никто не мог удержать на нем взгляд. Все отводили. Никто не мог с точностью сказать, какого цвета его глаза. Никто будто бы и не хотел смотреть ему в глаза. Но когда он начинал играть, все вокруг исчезало. В том кабаке нищий слушал наравне с богачом, а хозяин заведения поил всех бесплатно, при этом не оставаясь в невыгоде. Со временем, посетители перестали уходить, а скрипач играл без устали. И день и ночь. Уже огромная очередь выстроилась у дверей кабака. Народ толпился на набережной. На девятый день скрипач остановился. Люди смотрели на него бессмысленными взглядами. А он спокойно подошел к хозяину и шепнул ему на ухо:
-Вам нечем расплатиться со мной. Ибо нет ничего, что было бы мне нужно. Но есть то, что сравнимо, это я и заберу. Ты, добрый мой хозяин, был мне кстати, так что с тебя я платы не возьму.
С этими словами скрипач вышел на улицу. Сумерки сгущались и туман застилал мостовую, на которой стояли люди с бездушными глазами.
Утром хозяин подвальчика проснулся за барной стойкой и никак не мог вспомнить, от чего заснул вчера. А на полу его заведение лежали груды чужой одежды. Будто люди растаяли, а одежда осталась.
В это же время, в другом месте, где с гор сходит туман, а весной реки выходят из своих берегов, жил один потерявший всякий вкус к жизни, но очень богатый человек. Однажды на заре он услышал музыку и послал человека, чтобы тот привел ему музыканта, что так дивно играет. Согласился этот бродячий музыкант играть этому богачу и толстосуму. А когда закончил и все стояли открыв рты, он начал неторопливо:
-Знаю я, что не было смысла в жизни твоей и вкуса ее ты не чувствовал. Я подарил тебе твою жизнь вновь. Но желаю ответный дар. Знаю я, что самым дорогим для тебя станет красавица дочь. Вот ее то и отдай мне. Богач сразу начал говорить о свадьбе, послал людей все устроить. Пришла его дочь красавица. А скрипач только свое твердит:
-Отдай ее мне, таков закон.
Ошарашенный хозяин так и не понял что случилось, лишь изрек :
-Отдаю.
Как тотчас ни скрипача, ни дочери не было. К слову, умер тот человек на той неделе. Не выдержал разлуки с дочерью.
А везде, где видели скрипача, говорили, что скрипку ему подарил сам дьявол, забрав его бессмертную душу, чтобы тот ходил и пожинал плоды жизни, не забывая собирать выкуп своей души.