Настроение сейчас - Готов сойти с ума, но надо спасать отсальных

Спасите!

Пьет кровь мою, как сок земли
Последний некто на вершине,
На пирамиде из костей. Не зли его,
Не трожь, без важной для него причины.
Убиты тысячи, калеки миллионы,
Паразитизм миллиардов всех убьет,
Мы пища для самих себя же,
И Бог уж никого не сбережет.
Не бережет нас также берег от приливов.
Как мало нам осталось так же жить.
Нажива, вот что всех интересует, взрывов
Бомб никто не слышит, народ наш русский жаждет водку пить!
За водкой – пиво, дальше – просто драка.
Прошу вас люди, слушайте себя.
Себя! А не поток избитых эндорфинов,
Они съедят любого дурака.
Себя! А не уродский ящик, вы забыли,
Ну что такое жизнь, а?
Ну а кому-то жизни много, слишком много,
Спасите, я прошу, спасите ангела.
Пожалуйста! Я стану на колени,
Вы все твердите только о себе.
Уроды! Нет! Юродивые твари,
Спасите, боже мой, спасите хоть кого-то
Не глядя на своё большое «Я».
Как тяжело… Незримый груз над нами,
Но нет, коль присмотреться парой глаз,
То третьим видишь, что над грузом пламя,
Оно-то гневом и собрало пазл -
Из нас творит сией машины знамя.
На коем кровь: моя, твоя, не важно!
Она и так сливается туда,
Где пьет её, гуляя так вальяжно
Последний бес, под ликом короля.

Человек-Машина (посвящается В. Маяковскому)

Механика сердца колотит в груди
Огромная помпа машины.
Меха под названием лёгкие, и
Подошвы похожи на шины.
Все мышцы теперь, как стальные пружины
Мужчины теперь не мужчины.
Причины? Какие тут могут быть, к чёрту, причины?
Чины, под чинами почины.
Почили их души, контроль над народом,
Над родом, порода плоха.
«Плохая погода!» - кричат серым сбродом,
Уроды, и как их природа, уродов,
Как носит на свете Земля?
Куда ты? Обиделся, падла? Неправда!
Ты вспомнил – ты тоже такой.
На кой тебе надоиграть в эти нарды,
Шифруешься плохо, «святой».
Мне кажется кто-то здесь очень ошибся,
Расшибся о чёрные скалы,
Пытаясь делить, то, что нужно умножить,
Умножить, ломая уставы.
Составы полны зубоскалов, оставив
Перрон полный тех же оскалов,
Таких же растерянных мяса кусков,
Их спина теперь только набор куполов,
На руке три печати, покрытые тайной –
Одна для торговцев, одна для «друзей»,
А на третьей печати твоей, всех людей
Перечислили, словно по пальцам.
И отцам нашим тоже печати вбивали,
Но только по паре, в наборе бумаг,
За наличие неких отваг, и за мужество.
Также дают нам медаль за замужество.
Вот как живётся сейчас на просторах
Страны, что зовётся свободной,
Хоть стёртой на порох.
Но всё ещё в вечной, чуть больше чем тысячелетней
Тюрьме, что зовётся порой каббалой.
Как порой называют ту книгу,
Что книгой гуманной назвать не туманно,
Не сможет один только гой.

[699x577]