А вы смотрели когда-нибудь на мир через стекло маршрутного такси, когда снаружи хлещет ливень, когда он бьёт по стеклу, желая попасть внутрь, но разбивается каплями о преграду? А в это время вы внутри, в тепле, взираете на проносящиеся за окном дома, и вам нет дела до спешащих по тротуарам людей, ведь гораздо интереснее смотреть на дома, скелеты строек, которыми утыкан каждый уголок города. Что за дело до душ, если нет времени позаботиться о теле, когда вся жизнь словно безумная сумасшедшая гонка? И два раза за сутки за окном плывёт всё тот же пейзаж: то в утреннем тумане с лужами на асфальте, то в вечерней неге, подсвеченный неоновыми огнями вывесок, реклам. И проносится маршрутное такси, отмеряя наши жизни, и плачущий дождь обернётся снегом, загалдит крошками града по крышам и застелет дороги белым полотном. Кто-то видит в луже только лужу, а кто-то видит в луже звёзды, но сколько бы раз нас не били по душе словами, всё равно в луже звёзды, всё равно звёзды.