Оглядываешься назад - как в пустоту, вперед - как в полный хаос, и где-то посередине все то же не - бытие, и неспокойство, и не то. Как будто 20 раз подряд одна и та же ошибка, а ты не помнишь - какая? И где? И почему собствено ошибка, почему не так, почему бы и ет, и кому жалко, а уж ме все равно, тем более в двадцатый раз.
Ошибыться привычно. И кажется самой большой ошибкой делать правильно, но чье правильно и кому оно нужно? Кто сказал, кому жалко?
Сотру половину записей и перейду сюда основательно?
Последняя страничка моего искреннего вранья - жить не могу без такого. Но кто сказал вранье, и врать все равно не кому.
В пустоте и неспокойствии. Не опять.