Сейчас, глядя со стороны, я понимаю как сильно, до какого одурения я любила ту жизнь. Именно жизнь, а не кого-то там.
И чувствовала, я видела знаки и мучилась, но даже если бы смогла их вовремя расшифровать - едва ли беда предотвратилась, едва бы было легче - просто моя и без того затяжная истерика началась бы на месяц раньше. Ведь это была такая кошмарная мысль - отпустить чуть дальше того, кто когда никогда не подпускал меня к себе.
Я любила. Изо всех сил. я любила твои меняющие цвет волосы, я любила утро, когда только выходишь из комнаты и начинаешь уворачиваться от летящих в твою сторону мыльниц и прищепок, любила тот факт, что знаю имя барабанщика твоей любимой группы, что ты не переносишь мою, но все же терпишь, что ты так непрестанно депресивна, и до такой безумной степени безумна.
Сейчас мне так не привычно не любить это. что уж там - не жить так куда непривычней.
Твой голос в телефоне, который я не слышала вечность, твой голос в буквах смс, который слышу каждый день.
но это не ты. Ты так и не вернулась.
Ты обещала позвонить, хотя я не просила, и так и не позвонила. Ты обещала помочь, но просто ушла. ты говорила что не уходишь, что будешь рядом, но к чему был этот спктакль?
К чему этот МОЙ спектакль?
Когда же ты в конце концов поймешь?...