Потомки древних позабытых королей,
В весенних лужах убивая свою славу,
Неслышно превратились в упырей,
Да все спасти пытаюсь державу
У озера блуждающих теней.

Бетонность этих стен непогрешима,
И все мерещится в зловещей тишине,
Что чьи-то стоны проплывают мимо,
И чьи-то тени пляшут на стене...

Мы создали здесь ад. Мы создали начало
Всепоглатившего железного конца.
Не потому ли время обвенчало
Нас ярким пламенем бездушного рубца
На теле обесчесченного сброда?
И удивлению даюсь я только в том,
Что идиоты называют идиотом
Того, кто не идет к ним на поклон.

Повременим. Ведь этот тусклый ад-
Творенье рук, в рутине утопавших.
Не сознавая, что никто не виноват,
Мы сами только пуще виноваты.

И рвемся все в герои пышных дней,
Хранить пытаемся абстрактные истоки
Судьбы людской в конкретной скуке дней,
И, стало быть, мы в этом идиоты.

Наивность! Эта глупая пора,
В которой ценности ничто уже не весят!
Кругом надменные любители добра!
Средь них быть гадами теперь вдвойне полезней...

... Ошибкою дурацкой себя строим...
Понять еще ведь просто... не умея,
Что извелись последние герои,
В том мире, где нет места для злодеев.