Там, где скрестились Маркс и Энгельс, прибитые фамилиями к стенкам домов, стояли сегодня люди в штатском у светлофоров. По трое-шестеро. Я шёл себе по Фридрихштрассе и не думал никуда сворачивать, но передо мной каку-то жэншину не пустили, вернее, ей не позволили перейти улицу. Люди в штатском. Ну, я и спросил: что, здеся теперича и пешком нельзя дефилировать? Запретный город, секретный колхоз?
– Пока не насовсем,– объяснили мне. На полтора часа только.
— Параноики,— пробурчал я довольно внятно и громко.
Не обиделись. Не в форме.
А лезть в бутылку было не с руки. При мне компромат имелся, в околоток с отъёмом нельзя было никак.
Вот так вот. Простые пацаны в шпакском платье не позволяют гражданам перейти улицу, потому что за пяток километров отсюда происходит митинг. А я должен интуитивно догадываться, какие у них на то есть полномочия. Противно то, что ответ я знал, ещё из метро выйдя и заметив всю эту слизь. Просто бред какой-то.
Стоит шесть официрлов в штатском (о! а словцо-то и очень ёмхое вырвалось в самый как раз!) и занимается ну хрен опишешь какой чемуйнёй!

Официрлы КГБ — звучит точно!