Так ты вставал холодным утром с постели, подходил к окну и смотрел вдаль. Я любовался твоим профилем на фоне темных штор, я умирал медленно и в одиночестве. Ты не хотел смотреть на меня. Ты презирал. Я любил, поэтому ты оказался сильнее.

Если бы я только был волшебником. Время-время-время. Оно улетает со скоростью света, а между прочим, я не так уж и занят.

Я провожу свободное время либо у нее на диване, переписывая конспекты, либо у себя на диване, переписывывая ее конспекты. Она счастлива, поэтому не смотрит на часы. У нее весна, а у меня рабочий день 24 часа в сутки.

И еще. Я опять наступаю на те же грабли. Медленно, но неотвратимо. Она знает и смеется, потом заваривает чай и напоминает мне те ночи, которые я проводил, сидя на заборчике у его подъезда. Я готов убить ее за это. Она не верит в любовь. Она вообще ни во что не верит.

Мне странно плохо. Болезнь морального одиночества.