Где же ты, где ты? Остались силы
Только глядеть в окно.
Все, что с тобою когда-то было,
Погребено. Замки давно
Преваритились в руины, в тыкву карета. Где-то
За пределами города и вселенной, подстреленные
Художником птицы взмывают и падают вниз -
Каприз осеннего вальса. До дрожи в пальцах,
До исступления, в попытке запечатлеть нетленную,
Художник падает... Радует
Господа полетом в бездну.

Весело.
Агония памяти в надежде уйти раньше тех,
Кто идет по той же дороге.
Мысль: "хорошо, что люди не боги".
В остроге собственной совести
Гордость страдает особенно остро.
Ты - потерянный остров в океане тревог,
Замшелый остов себя самого.
Горько.

У тебя свадьба с собственным страом.
Одним махом рвешь все. Сжигаешь мосты.
Теперь то, что глядит из зеркала, уже не ты,
Но другое. То, что смогло вернуться из боя с самим собой.
Стой и смотри, как фонари гаснут, проваливаясь в темень дорог.

Что ты теперь? Разобьешься ли в пыльное крошево,
Листом ли плавно опустишься с ветки?
Ты - марионетка на нитях дождя,
И если его нет, то нет и тебя.