А теперь окололитературные потуги..

Я плачу...

Слезы накатывают волна за волной. Предметы видятся размытыми и неясными из-за слезной жидкости, которая заволокла мои давно потухшие глаза...

Я не могу видеть эти алые куски плоти... О нет! Они лежат навалом прямо передо мной. Когда это было мышцами, которые несли своего обладателя навстречу ветру и солнцу, а может быть навстречу холодному моросящему дождику и серому диску луны. Теперь это совершенно мертвая вещь, даже более чем просто мертвая вещь – это пугающе мертвые предметы, давящие своим чувством недавней живости.

А мои пальцы с весьма чувствительной кожей ощущают соленость и пощипывания от крови... А! Мои руки! Они же ведь все в крови! Вот кровь попала на рану на пальце. Жжет, чувствуется, что эта кровь словно хочет попасть в мои сосуды, она разъедает мою кожу, выжигая себе путь в те места, откуда она родом. Неприятные ощущения.

Я плачу...

Еще мои барабанные перепонки несут в мозг эти ужасные звуки. Моё воспаленное сознание воспринимает их не иначе как рев кипящих котлов с грешниками, рев, раздающийся из ворот ада.

Иногда в стороны брызжет кровь. Красные струйки крови пронзают пространство как маленькие молнии: быстро, ярко и каждый раз по особой траектории.

Я рыдаю... Я молю о поща...

Я молю? Почему молю? Может быть умоляю??

Нет. Я молю. Именно молю. Молю мясо на фарш, перемалываю куски алой говядины и красно-белой, с сальцом, свинины. "Адские" звуки исходят от моей мясорубки.

А слезы – слезы от лука! Какой хороший фарш обходится без умеренной дозы лука?!