В колонках играет - Янка Дягилева

Мотыль:
Хорошо, и что дальше? Нет, ты мне ответь прямо, искренно. Я хочу слышать правду. Я хочу знать, что ты чувствуешь, думаешь, хочешь, в конце концов! Я же люблю тебя! Ты пойми, что жизнь моя, жизнь, какая она сейчас есть, веселая, беспечная, гулящая, есть жизнь самая несчастная, самая глупая, проходящая зря! В пустоту! В бездну катятся мои дни, летят, словно сорвавшиеся со скалы камни. И я вместе с ними. Лечу. Лечу стремглав, падаю, успевая лишь поиграть в футбол и вычеркнуть лишний рубль.

Веснушка:
Ты слышишь, как неровно мое дыхание, видишь, как трясутся мои руки, слезы. А помнишь, что произошло с тем, кто не смог, не выдержал этой муки, не захотел ждать более и ушел, оставив лишь память? Глупый. Ты не чувствуешь. А где находится сердце? Ха, даже не знаешь. Оно в коленях. Уже давно. Оно еще бойко стучит, рвется оттуда, порой визжит, словно укушенный в бок щенок. Оно просто хочет тебя. А как? Скромно, нежно. Стесняясь, боясь, дрожа. Эх… Ты мне дорог. Глупый, опять же. Ну что ты смыслишь в этих крыльях? Летаешь? Паришь? Свободен? Да первый коршун, завидев тебя издали, станет твоем последним другом. Да первая бабочка, что уже давно отпорхала девственность своих крыльев и выпила на своем пути столько соков, что ей уже нужна спокойная жизнь, соблазнит твою голову, одурманит, да соткет семейный очаг в спертом воздухе. Проснись, глупый! Открой глаза! Разуй уши!

Мотыль:
А ведь это почти невозможно. Да и нельзя этого. Что из этого выйдет? Я вижу тебя, когда светит солнце, а когда идет дождь, тебя уносят. Да и возможно ли насладиться с тобой любовью? Даже вечер, благоухающий теплотой и лаской прошедшего час назад дождя, окутанный тайной невидимой для посторонних глаз жизнью, тихий вечер, который приятен тем, что в нем не видно объятий, рук, что в нем вдвойне романтичней ласки, и будущее, которое приносит ветер, в нем пропадает за пеленой тьмы, и вот даже этот вечер проходит для нас в пустой, безнужной, томящейся в глубине души муке. Зря это ты…

Веснушка:
Ты прав. Мы определенно разные. Абсолютно. Но тогда что это? И зачем? А может, ты все это выдумал? Хотя постой, я сама сочинила тебе любовь. Я просто двинулась в сторону весны, но села не в свой поезд. Ты прав. Я все это сочинила. А может…хотя постой, я отказываюсь верить в то, что мы с разных планет. Да, ты машешь крыльями, когда тебе хочется плакать, а по мне текут слезы, но я молчу. И ты веришь, что на этом свете есть та, которая тебя обнимет тебя, крепко, а про себя жадно, и ты станешь счастлив. И на этом твоя история кончится. А мне нужно солнце. Тепло и лучик, который беспрестанно будет ласкать и греть моё я. Я дождусь его. А знаешь это лишь ты. Теперь прощай. Пиши смс, шли воздушные поцелуи, строй глазки, закидывай ногу на ногу и лей про «брат Пушкин…», все это лишь игра, которая струёй течет по сердцу да между ног.
Арриведерчи.