Любовь. Что это? Есть ли она? Многие говорят, что это чистовое и светлое чувство, возвышающие тебя, придающее сил и окрыляющее. Великие творцы искусства на протяжении веков воспевали её в своих произведениях, скульптурах, картинах. Это слово ассоциируется с чем-то добрым, светлым. Это состояние эйфории. Находясь с любимым человеком, ты счастлив. Ты забываешь о своих проблемах, трудностях. Мир замирает, кажется, что он у твоих ног. Всё тебе доступно, ты всё можешь преодолеть.
Когда с тобой нет этого человека – тебе плохо. Ты страдаешь. Думаешь только о нём. Мир тускнеет, проблемы наваливаются горой, а решать их ты не в состоянии. Думаешь о встрече. О нескольких часах счастья, которые проведёте вместе в этот день. Или следующий. Или через неделю. Жаждешь повторного испытания этой эйфории, этого чувства. Светлого чувства.
Вы встречаетесь с год. Первые чувства, застлавшие глаза, проходят. Проходит отупение. Ты осознаёшь, что за этот год вся твоя карьера, жизнь катятся ко всем чертям. Начинаешь метаться, пытаться исправить положение. Но понимаешь, что слишком много упущено. Звонит она, предлагает встретиться. Какие-то отголоски прошлого всплывают, ты соглашаешься. Но по дороге, думаешь о том, что это время можно было провести с большей пользой для себя. Начинаешь злиться. Видя её снова, понимаешь, как это всё глупо. Разговаривая с ней, раздражаешься, не знаешь о чём говорить. Понимаешь, говорить больше и не о чем. Разговор переходит в спор, скандал. Едешь домой с ещё большей злобой на неё, на себя. На жизнь.
На следующий день идёшь на работу. Ты совсем протрезвел от светлого чувства, от любви. Ты осознаёшь, в какой яме оказался. Начинаешь с головой погружаться в работу, но теперь раздражение и злоба не дают покоя. Мешают сосредоточиться. Работа продолжает катиться. А с ней и жизнь. Чудом удерживаешься, не тонешь.
Едешь в метро. На одной из станций видишь её. С ним. Они разговаривают, смеются. В руках у неё пышный букет. Цветы. Интересно от кого? – глупый вопрос. Проходишь мимо, нет желания связываться. Видеть её, слушать.
Садишься за стойку бара. Приятное тепло хмеля, разливающееся по всему телу, не даёт той спасительной забывчивости. Ты пьёшь. Много пьёшь. К тебе подсаживается человек. Заказывает себе выпивки. Вы разговариваетесь. Открываешь ему свою душу. Говорите о них. Какие они твари. Он ведает свою историю. Понимаешь, что весь этот год тебя водили за нос. Выкачивали деньги. А теперь ты сидишь в дешёвом баре, практически без работы, без денег. Твоя жизнь разваливается, а она уже с другим.
Заказываете себе ещё выпивки. Всё говорите, говорите. В тебе накапливается гнёв и жажда справедливости. Ненавидишь её. Всех их.
На улице полночь. Идёт дождь, оглушительные раскаты грома сокрушают небо. Все люди отсиживаются дома. Им спокойно. Они в тепле, благополучии. А ты год не замечал, что происходит. Очнулся, да поздно. Кому ты теперь нужен?
Никому.
Теперь ты стоишь в её квартире. В руках нож. Окровавленный. Перед тобой тело. Это она. Облегчение. Опускаешься на колени. Слёзы вырываются из глаз. Рыдаешь. Через дурман хмель понимаешь, что натворил.
Надо уходить. Нет. Не поможет. Всё равно найдут. И ты лишишься всего. Даже свободы. Смотришь на нож, выпавший из рук.
Вот он выход. Единственный и верный. Ты поднимаешь нож. Приставляешь его на напротив груди и резко надавливаешь. И нет боли. Ни душевной, ни физической. Ты потерял всё. А теперь и жизнь..
В мутнеющем сознании перед тобой всплывает лицо. Её лицо. То, которое ты увидел впервые. Перед глазами проносятся мгновения счастья. Мгновения, когда вы были вместе.
Сознание медленно угасает, и в последний миг перед тобой опять возникает её светящееся лицо. Улыбающееся. Но это не злорадство, это прощение. Прекрасное и милое лицо. Оно постепенно гаснет..
Проваливаешься во Тьму. Навсегда. Ты сумел убежать.