За окном - уходящая в даль вереница фонарей, светящиеся цветными квадратами многоэтажки и свет на облаках, отражение большого города. Тусклый глаз светофора, лениво мигающий желтым светом и двор с рядами красных и темно-синих машин. Никаких окон напротив, никакого намека на то, что ты часть жизни, а не бессильный наблюдатель. Внизу, под окнами - ромашка, непонятно как умудрившаяся выжить в середине ноября. И огни фар, движущихся в разные стороны по своим делам и лишний раз доказывая, что дорогам не дано пересекаться дважды. Как не дано повторяться сюжету.

А здесь, внутри - мягкий желтый свет настольной лампы, струящийся в воспоминаниях как вода сквозь пальцы, и фотография старых лучших друзей, которая давно стала прошлым. И друзья те уже забыты. Разбитый цифровой судоку, лежащий на руководстве по фэн-шуй. Когда-то кем-то забытый учебник по французскому, и бездарный глянцевый журнал. И гитара в углу, у которой порвана одна струна. Когда-то я загадала, что когда порвутся все струны, можно будет уйти. Уйти навсегда. Я клялась, а себя я не обманываю.

Это все моя жизнь. Это два разных мира. Но мне не хочется их перемешивать. Зачем? Ведь я всегда могу выбирать...