На черном шелке небес серебрянным бисером рассеялись крупинки звезд, золотыми нитями легли холодные лучи вечной скиталицы.
Совсем такой, как я.
Приходящей вороными ночами, сеющей в сердцах сомнения, страхи, тоску, и уходящей.
Ее никто не гонит. Ее никто не ждет. Никто не любит. Не ненавидит.
Ее не замечают. Или с досадой отмахиваются, как от чего-то ненужного. С остервенением грозят кулаком. Или молятся, словно на святую.
А она... Идет. Смотрит, пожимает плечами, удивленно вскидывает брови, скучает. Презрительно усмехается, глядя на таких одинаковых кого-то там, внизу. Верит, ждет, тоскует, сама не зная во что, кого, по кому. И безмолвно рыдает, спрятавшись за вуаль облаков.
Я молча жаловалась луне, едва слышно всхлипывала, одними губами завороженно молилась. Чему? Зачем? Не знаю.
Так приходят реазы. Завораживающим волчьим воем, чуть слышным щенячьим поскуливанием, говором ночной травы, тихим лунным плачем. Накрывают соленой волной безумия и отступают, оставляя на белесом песке колкие строки...

Где ты? Кто ты? И откуда?
Из далеких тех миров,
Где все люди верят в чудо,
И любви не нужно слов.

И зачем тебя узнала?
Изачем тебя звала?
Я всю жизнь с огнем играла,
Ветер на руки брала.

А теперь - где то, что было?
Где та легкость, смех и плач?
Словно все вокруг застыло,
Лишь в окне луна-палач.

Всего пять шагов разлуки
Пережить я не могу:
Как осока режет руки,
Как след крови на снегу...

Чернобыльником качаясь,
Мы стояли на ветру,
Серебра волос касаясь,
Ты сказал мне: "Я приду".

Где ты? Кто ты? И откуда?
Знаю, это сон и ложь,
Но... тебя я жду, как чуда:
Вдруг... ты все-таки придешь?..