Она хотела бы родиться особью мужского пола. Ей все время кажется, что так легче, проще, лучше. Быть может, это все только кажется, потому что чья-то жизнь со стороны всегда видится счастливей, чем твоя. Просто потому, что ты думаешь, что у кого-то меньше проблем, забот, когда на самом деле все иначе. Но все-таки она хотела бы родиться жестоким похуистом с кобелиными потребностями. И даже знает почему: тогда она смогла бы отомстить всем за причиненную ей когда-то боль, обиды, за те слезы, что падали по капле на подушку и впитывались в нее вместе с всепоглощающей грустью. Но все таки это Она...
Она... Девочка, что когда-то поражала всех своей наивностью и душевной простотой, детским восприятием мира и чертовско позитивными взглядами на мир. Девочка, которая, как и все, любила влюбляться и мечтать. Но только это было раньше,незыблемое детство. А теперь... все изменилось, она изменилась, но почему-то все также влюбляется. И каждый раз, как в первый раз, с готовностью отдать всю себя, но почему то "всю" обычно не нужно, да что там всю, обычно не нужно даже частичку "себя". Это, бесспорно, марает сердце черными пятнами боли. Боли, которая не выводится и остается навсегда.
Мир научил ее быть немного строже, замкнутей, фарфоровей. Нет, все так же открыта, просто теперь осторожней, уже не верит в сказки и знает, что кукол, которыми играют, обычно не кладут назад в коробку.
Да что все о грустном, хотя "о грустном" - это ее любимый раздел в своей книге. Но все же она любит сидеть на подоконнике, рассматривая мелькающие лица и думать, что где-то там есть Он, только бы не пропустить, дождаться. Она пьет кофе по утрам и курит, выдыхая в воздух свои мечты. Она складывает пазлы со своими масками и каждый день "новая". И вы простите ее за то, что слишком впитывает чужие грехи. Но, главное, не говорите ей "люблю", если это не так, потому что "люблю" - это пароль на ее сердце.