[375x281]
В колонках играет - NTL, Face2Face, смысловые галюцинации - ...много грустных песен о любви
Настроение сейчас - одинокое

Блин, бывает так, что ты никого не любишь, или тебе так кажется.
Бывает так, что ты считаешь, что не способен (не способна) любить.
Бывает так, что вдруг (боже, как же часто в жизни, да и в текстах появляется это вдруг, к сожалению, не всегда несущее за собой что-нибудь положительное) появляется человек, который люлит тебя, но ты его...
Бывает так, что однажды ты чувствуешь, будто крылья вырастают за спиной, будто земля уходит из-под ног, будто мир вокруг исключительно прекрасен, если только один, определенный, человек человек посмотрит в твою сторону. Ты его любишь, но вот он тебя...

Много чего бывает...

И вот после всего этого разнообразия вариантов на тему любви, ее отсутствия, ненужности, необходимости; после размышлений на тему безответной любви и любви неразделенной, сидишь, свернувшись калачиком, в кресле, потягивая мартини без сока и думаешь, а нафига эта любовь вообще выдумана? Ведь вариант "он меня любит, я его люблю, у нас все хорошо" - всего один, а вариантов разной, так сказать, неполноценной любви - хоть пруд пруди!..

Грустно все это. Сидишь, мерзнешь на балконе, настолько глубоко затягиваясь сигаретой, будто считаешь, что она враз решит все твои проблемы личной, и не только личной, жизни. Глупо все это. К тебе кадрится очередной парень, а ты его посылаешь, заранее зная, что это не ОН. А тот, которого ты считаешь тем самым... он... он забил на тебя, а ты ему жизнь спасала, готова была отдать свою... а он... каждый раз, когда в аське кто-то появляется, когда раздается определенный стук, ты с замиранием сердца резко хватаешься за мышку и как можно быстрее смотришь, не он ли это... хотя прекрасно знаешь, что тебя в его контактах нет. Больно все это. Еще одна сигарета. Когда была осень, ты сидела на карнизе, ночью, свесив ноги вниз, глядя в небо из открытого окна десятого этажа (тогда ты еще не курила). И вот сейчас ты подхдодишь к этому окну, распахиваешь его, в комнату врывается жгучий холод, смотришь долго в небо, садишься на карниз, перебрасываешь ноги через подоконник. Достаешь пачку - там всего пять сигарет, да и тех не останется через пятнадцать минут. Пятнадцать минут. Ты куришь. Ты плачешь. Тебе больно. Ты хочешь его увидеть. Ты хочешь к нему. Ты отчаянно хочешь к нему. Хочешь быть с ним. Ты безудержно любишь его. Ноги соскальзывают, и ты падаешь вниз.

Много чего бывает...