Бывает так, что заходишь ночью в тёмную комнату, а там ведь всё такое родное, привычное, опостылевшее даже немного, ни на что не наткнёшься, не споткнёшься... Но однажды ты вдруг краем глаза увидишь где-то в ней маленькое пятнышко света. Тусклое, слегка мерцающее, словно отблеск свечи. Знаешь ведь, что нету там никакой свечи, это уж точно. И стоишь, не шевельнувшись, чтоб не спугнуть этот морок, напрягаешь все свои чувства, чтобы уловить... что? Нечто неосязаемое, чуждое всему вокруг и оттого безмерно притягательное. Вот кажется, что уж почти уловил его, что чувствуешь его привкус, запах, почти осязаешь... А тут очередной толчок сердца в груди, палец чуть шевельнётся, глаза моргнут... И понимаешь, что это всего лишь блик лунного света. Вздохнёшь, и, сетуя то ли на излишнюю свою впечатлительность, то ли на каверзные игры света и тени, пойдёшь курить. Закуришь, значит, сигарету, поглядишь на луну, подумаешь, то ль обругать её и послать ко всем чертям, то ли рассмеяться просто...
А ей-то что? Она плывёт себе по чёрному шёлку небес, да убаюкивает всё сущее мягкими серебристыми пальчиками, сотканными из света и тени. И печален лик её, и спокойна поступь.