Кто-нибудь в состоянии объяснить мне, почему я пишу стихи? Что за бешеный пегас, ошалевши от шума Москвы, посетил мою комнату? Эта крылатая лошадь что, издевается?! Я и стихи?.. Мне почему-то всегда казалось, что это вещи несовместимые. Ну, помню, писалось мною что-то, прямо скажем, не то, чтобы очень стихотворное. Белые стишки, если мягко говоря. А теперь вдруг такой прямо душевный подъем, куча мыслей! Я уже даже книжечку с психоделичной обложкой завела, чтобы записывать в нее эти свои "творения".
Посмотрим, что из этого выйдет...)

Прямо посреди

Фотоаппарат в руках
И ты с улыбкой на лице
Снимаешь на свой страх
Танцы в самом их конце.

Пары разошлись уже давно
И тогда без промедлений
Достаешь свое ты полотно,
Посередине помещений

Кисти в зубы и вперед
Малевать свои шедевры,
И мог радости налет
Успокоить наши нервы.