[180x225]"Для скорби в этом мире нет границ,
Ах, если б им не быть для ликованья!
И безгранична скорбь всех стран и лиц,
И это — дань всемирного признанья..." ©

Эта история случилась с моим папой в далекие 70-ые. Советский союз, папу по работе отправляют в командировку в какой-то маленький городок. Деревня деревней, ничего нет, беднота. Папа общается с местной жительницей, рассказывает ей о Москве.
- Даа, - задумчиво вздыхает она, - Повезло вам - живете в Москве!!!
- Жизнь там полегче, конечно - соглашается папа.
- Да при чем тут жизнь? - искренне удивилась женщина, и с замиранием сердца добавила, - Вы же Высоцкого живого видели!!!

А вторую историю я давным давно вычитала то ли в книге какой-то, то ли в статье.

Высоцкий был на гастролях в каком-то приморском городке. Вечером возвращается после концерта, смотрит - номер ограбили, вещи его какие-то украли. Расстроился, конечно. А на следующий день, после концерта увидел, что вещи в номер вернули... с запиской: "Извините, Владимир Семенович, если бы мы знали, что это Ваш номер, не стали бы воровать".

И мое стихотворение, посвященное ВВ

Он жил для нас, для каждого, для всех.
С надрывом песни, голос - с хрипотой.
И пел так точно - без ошибок и прорех
О том, как сыновья уходят в бой.

А сам не смог бороться до конца -
Ушел, сбежал, исчез, чтобы забыться.
И в тот же миг у всей страны сердца
Должно быть, тоже, перестали биться.

Пусть образ выливается стихами,
И свяжет с ним невидимая нить,
Что он когда-то протянул меж нами,
На веки чтобы память сохранить.

То там, то тут, на всех концах планеты
Мы слышим голос хриплый и родной,
Как самые великие поэты
Он навсегда останется живой.
© Эстер Слезингер
С днем рождения!