Не люблю я по врачам - вечно какой-нибудь диагноз поставят. А перед тем еще спрашивают: "На что ЖАЛУЕТЕСЬ?" Ну и формулировочка. Унизительно такое слышать. Я не жалуюсь, а делюсь наболевшим. Думал, у них это профессиональное - термины путать, а потом понял, что врожденное. Такое и не у врачей бывает. Например, поделишься с девушкой вселенской тоской и одиночеством(духовным, естественно); уронишь, бывало, ей на грудь небескорыстную, извилистую и скупую мужскую слезу, а она тебе потом напоминает: "Помнишь, как ты, пес, жалуясь рыдал у меня на груди?" Не узнаю я себя в таких пассажах. И ухожу в глухую несознанку.
Вот и теперь некоторые неопытные товарищи обвиняют меня в том, что якобы хвастаюсь. А я ж разве хвастаюсь? Да если я хвастаться начну, собеседник немедля из окна выпрыгнет - от осознания собственного ничтожества. Ведь если человеку есть что вспомнить - это ж он рази хвастает? Тут ведь все от масштаба личности зависит. К примеру, попробовали бы вы спросить у аса Пушкина, чем он занимается в свободное от Натальи Николаевны и ее подруг время - что ему отвечать? Понятное дело, чего ответит - поэмы пишу, Медного, там, всадника, стишки всякие; классику, в общем. Так что же, он ХВАСТАЕТ? Нет, правду человек отвечает. Вы ему выбора не оставили, как только свое величие показать. Не хотели б, не спрашивали. А так сидите и комплексуете себе, жалкими людишками себя чувствовать начинаете...и тут уж выбор у вас нехитрый - или самоубиться, или вызвать гения на дуэль. Чтоб не "хвастался". Вот так и просрали Пушкина.
Или взять меня. Что мне ответить на вопрос о происхождении своей якобы супер-фигуры? Отвечаю правду. Развернутый ответ - вот как это называется. А то подумаете, что скрываю что-то. А я не скрываю.
Я - за правду.