Вы видели детей? Видели их стеклянные глаза? Они все понимают, но им многое предстоит пройти... От них веет деревенским молоком, да что уж, они и есть молоко. Каждый из нас был ребенком, а сейчас это дерьмо валяется с разбитой мордой в метро. В праве ли мы судить? В праве ли мы делать выводы? Но каждый сморщится пройдя мимо... А когда-то каждый носил на себе клеймо наивности и невинности... Больно за это...
Они убивают меня. Люди. Что они делают со мной? Они стучатся своей историей, своими мыслями, своей тоской в глазах, бьются мне прямо в мозг и хотят выложить, рассказать, раскаяться, пролить свои слезы мне в душу... Они не знают меня, а я знаю их... Они несчастны? А я - тоска...
Вы часто видите улыбающихся людей? ... А все твердят, что счастливы... А я улыбаюсь, не от большого ума...
Может стоит поставить себе на голову свинцовый сейф от этой мысленной радиоактивности? Или просто купить машину?
Девочка у которой отняли право на собственную жизнь и дали возможность писать, а зря...
Букет цветов в моей голове превращается в засохший веник...
Жара...