Он стоял на балконе своего дома и курил.
За окном была ночь, молнии, ярикие как взрыв свехновой, а после и ливень.
В голове были мысли. Немного, но вполне дотаточно, чтобы вспомнить...
А вспомнил он, что хотел написать рассказ. Какой? Об этом пока вспомнить не удавалось.
Ветер безжалостно бросал сильные потоки дождя в его тело. Приятно...
Он думал о девочке. Девочке, которая... да нет, кажется она все же была.
Когда, где... это его не занимало. Он не видел разницы.
Наверное, ее и не было.
Ни девочки, ни разницы.
Может, ему это и было нужно, и молнии, и дождь, и балкон и сигареты..
Он не знал..
Да и не хотел он знать таких бесполезных вещей.
Он не знал ни одной вещи, которая могла быть полезной.

О чем ветер поет
В пустом сердце моем?
О том поет, что огонь
Сжег все в сердце моем...

О чем ветер поет
В пустом сердце моем?
О том, что вечный лед
Сковал сердце мое...

О чем ветер поет
В пустом сердце моем?
О том, что пламя и лед
Вместе в сердце моем.