Как грязь под ногтями бывает ощущение.
Воспоминание о том, как плюнул в собственный бокал виски, чтобы кривиться и пить его, пока не иссякнет даже горечь. Горечь, которую сам придумал.
Память стирает и через два холма уже не понимаешь, чем тебе насолил тот бокал, порой хочется к нему вернуться, прижаться лбом к прохладному стеклу.
Возраст потихоньку дает мне возможность избегать этих возвращений.
Куда девается моя хваленая рациональная практичность, аналитическая заноза, когда делаю то.
И зеркала.