Почему-то вспомнилось: Отлетали к кому-то письма. Отзвонились другие в рельсу. Проросло в тишине желанье, просто взять и куда-то деться. И летели с деревьев листья, словно жребий последних рейсов - «Эти едут с проспекта Мира…» «А вон те, с остановки Сердца…» Только всё это бег на месте… или максимум возле дома, постарев на попытку шага. Разве мудрыми мы не стали?! Осень в пытках большая дока, она режет осколком грома по глазам горизонта, видишь, он забрызган последней стаей. А по радугам черной цепью - бусы, бусинки вагонеток, привозное в них дышит небо…/то, что было - уже доели/ и такое большое солнце за решёткою хрупких веток, отбывая безвинно сроки - не скулит, не мычит, не телит. А могло бы сойти тихонько… лёгким сдвигом по новой фазе, прикормить нас теплом, врастая – в дружбу, службу, любовь, соседство, а потом сигануть по центру, разлетаясь кусками грязи, чтоб раздать нам свои медали - "за последний побег из детства" (с) P.S. И не забудь посмотреть свои личные сообщения.