И снова красные волосы. Я прям таки пищу от того, что у меня на башке цвет советского флага. Потрясаю своими патлами цвета этикетки "Redd's" и воинственно вопрошаю у каждого встречного: "Ну, кто на меня? А?"
А ещё сегодня утром из холодильника пропала палка калбосы. (и чё меня так прёт коверкать это слово?) Реально пропала. Это при том, что накануне вечером я самолично удостоверилась в её наличии, и подло сожрать её под покровом темноты никто не мог, так как кроме нас с Кириллом в квартире никого не было, а мы, как ни странно, не имеем привычки жрать калбАсы ночью. И вот с утреца, я такая вся голодная и в предвкушении, скачу к холодильнику, захлёбываясь слюной распахиваю дверцу, и застываю с раскрытой пастью. Паника, охватившая меня, была похожа на панику от утраты чего-то весьма важного. Я в полнейшем ужасе, вытаращив глаза, как какой нибудь краб, у которых глаза на палочках, шарю конечностями в холодильнике и так и не обнаруживаю заветной прохладной колбаски. Ещё минут 10 я тупо втыкаю с весьма удивлённой ебушкой в недра холодильника, и понимаю, что одной мне тут не справится. В три прыжка оказываюсь возле спящего Кирилла, втыкаю руки в боки, нависаю над спящей рожицей и замогильным голосом спрашиваю: "ГДЕ КАЛБОСА, ТВОЮ МАТЬ???????" Недоумение, отобразившееся на его лице, дало мне понять, что такого вопроса с утра он не ожидал. Прикрепив брови высоко на лбу (типа удивился), он шаткой походкой прошествовал к холодильнику, чтобы самолично удостоверится в похищении века. Повторив все мои недавние телодвижения (пошарил конечностями, удивлённо повтыкал минут 5), он выдал гениальную фразу: "Мистика блять!", и закрыл дверцу. Через некоторое время, калбоса нашлась в хлебнице. Кирилл её туда сунул вместе с хлебом накануне вечером, когда сделал себе бутерброды. И кто, спрашивается, блондинко?