Пишу письма без адреса и цели. Себе?
В городе стало морозно и тихо. Автобусы. Маршрутки. Машины. Мимо меня.
Время остановилось, хоть и хочется, чтобы оно бежало с неизмеримой скоростью.
Странные ассоциации рождаются в голове, требуя немедленной записи. Записываю. Отправляю. Без адреса и без цели.
Без ответа.
С каждой минутой только тяжелее. А говорят, что время лечит. Даже тут люди умудрились соврать.
Трудно дышать. Задыхаюсь от порывов ветра.
Дохожу до некоторых степеней чистейшего мазохизма. Знаю, что будет еще больнее, но без этого просто не могу.
Вижу сны, после которых не хочется спать.
В голове крутятся одни и те же мысли, обрастая, со временем, все новыми образами.
Жду...