А мне по-прежнему 18 лет...

Город по-прежнему накрывает меня своей невыносимой серостью даже в солнечные дни, заставляя болезненно щурить карие глаза от невыносимого света. Машины толкаются в рядах, мигают фарами, оглушительно гудят, сбивая с ритма музыку в наушниках, волшебным образом создают многоминутные пробки по дороге дорой и по-прежнему посылают проклятья вслед, если успевают затормозить перед моими ногами. Люди невыносимо красивы, талантливы, интересны, умны, до идиотизма глупы и до одурения холодны. По-прежнему.

А кто-то сегодня сказал, что у нас волшебный город. Что метель закручивает вихрь снежинок вокруг куполов собора, темнота обволакивает узкие провинциальные улочки, а асфальт застилает совершенно невообразимый ковер из разноцветных листьев. И что радостно жить.
А кто-то говорит, что нужно помнить о своей молодости, чтобы не потерять что-то важное в будущем... А кто-то тягуче вливает какую-то смутную жемчужно-белую радость. И горько от этого... и радостно.

Мне больше никогда не исполнится пятнадцать лет. Никогда не будет того самого солнца. И я не буду так отчаянно любить...
И мне просто нравится на него смотреть. Не так, как могло бы быть. Без стеснения, без дрожи в пальцах, без глупых улыбок и неуверенных слов приветствия. Нравится провожать его взглядом, всматриваться в лицо, где-то далеко слушать голос. Просто нравится. И плевать, что он в этот момент думает. Это же не любовь...

А я иду по городу, раздираемая дрожью от холода.
По-прежнему часы медленно переползают стрелками от секунды к секунде. Нервы по-прежнему то натянуты как струны, стоит едва прикоснуться, как они тут же звенят с оглушительной силой, то невыносимо расслабленны, что возникает подозрение в полнейшей бесчувственности.
А мне 18 лет. По-прежнему...