из-за окраинных кварталов уже занимается холодное зарево позднего декабрьского рассвета, растворяющего в мутной дымке циферблат Луны.
Ты понимаешь, что сломлен и разбит, что не можешь больше бороться. Набираешь мой номер каждое утро и слушаешь.. слушаешь канонаду зуммера..
Я узнаю твой номер, не отвечаю и долго плачу и не могу больше заснуть.

 
я, кажется, единственный человек, который НЕ_видит намеки на нежность в наших разговорах. потому что не_хочется видеть.
все кроме меня видят намеки на нашу с тобой оригинальность, потрясающность и совместное будущее.
думала бы я о тебе сейчас, если бы не понедельник?.. да/нет/незнаю.

а что мне делать, если, когда всплывает окошко icq, я чувствую:
запах твоих духов, которыми ты уже давно не пользуешься,
запах попкорна в кинотеатре и вкус твоих губ,
ощущение твоей руки на своем запястье и твой голос...

и все это разом?

 Ещё одно слово в понедельник и меня бы наверное стошнило бы от тебя, а потом бы от себя. Вывернуло бы наизнанку. Танец кишок в животе на автобусной остановке. Расплакаться бы, взвизгнуть и уткнуться к тебе в плечо. Я уверена, ты теплый как всегда и пахнешь мускатом....

 сегодня настала моя очередь:
я позвонила ему и..
он сделал так, как я делаю по утрам с ним…
он наверняка тут же сел. на пол, или на стул. может, на диван. я уверена в этом.
через пять минут он перезвонил и сказал:
- я тебя люблю.
и положил трубку.
я села на пол, или на стул. может, на диван.
и разревелась.

 я не верю в любовь и её могущественную силу. люди потому и расходятся, безумно друг друга любя. они по-разному видят мир. мы с тобой по разному видим нас. и себя по отдельности.