Все вроде бы и совсем не вроде. Как-то пусто и гулко, будто в колодце. Что-то внутри стучит молотом, но это всего лишь пульс. Пульс. Интересно, а у теней бывает сердцебиение? Я просто тень, меня уже нет. Я кончилась, как тюбик пасты, а эта, смелая и гордая, заняла мое место, но пока никто не заметил. Я - просто запись в чьем-то листе друзей, набор букв без смысла и логики. И неужели так и происходит? Мы прячемся за стандартным "Как дела?" только потому, что так принято или просто хочется почувствовать себя участливым и добрым. Почему-то больно. Просто больно и комок чуть пониже связок. Я же безумно самодостаточна, зачем мне помогать? Я выберусь, я обо всех забочусь, я все всегда пойму и приму: и то, что все люди - эгоисты, и то, что я бессердечная дура, которая потом пожалеет, и то, что все вот так. Зачем бросаться грудью на терновый куст, ведь песня продлится всего мгновения? Нам не сломать эту стену, ведь так? Не так. Мне плевать на это. Но, черт возьми, как же тяжело почти все принимать.