Вот и осталось чуть больше недели. Конец. Этому. Году. Он был славным и капельку суматошным, как и другие его предшественники, но в то же время верным собственному началу и преданным участникам прошлой новогодней ночи, как истинный год Собаки. Я рада, что этот год был таким, и менять я бы ничего не стала. Вот только... как-то странно. Будто я спряталась в рукаве старой папиной шубы и оттуда наблюдаю за всем происходящим. Никто не может меня увидеть, но никто не различает и мышиного короля за пыльной парчой тяжелой портьеры, и волшебную страну с марципановыми лебедями, и даже маленькой странной игрушки со сломанным зубиком. Я тоже ничего этого не вижу, потому что старый мех сомнений лезет в лицо и мешает увидеть чудо, которое, я точно знаю, притаилось совсем близко. Надо только выбраться из рукава.



Снег на бульваре. Такие дела.

Раньше я этого не замечала.

Не начинать же всю зиму сначала

Лишь оттого, что незрячей была...

А на удары декабрь - мастак.

Вдруг ощутить, что смертельно устала...

Не начинать же год старый сначала

Лишь оттого, что он прожит не так...

Вот и с тобою нам вместе не быть.

Помнишь, как я тебе вслед прокричала:

"Не начинать же все это сначала

Лишь оттого, что хотели любить?!"

Но если б все это выпало вновь,

Я бы, наверное, так отвечала:

"Предпочитаю все это сначала:

Зиму, бессмысленный год и любовь..."

Любовь Воропаева