Дура. Полная, бесповоротная, абсолютная дура. Дура-дура-дура-дура-дура. Сижу и непринужденно болтаю в аське с тем, кого нет и не было. Просто плод моего неописуемого воображения, просто замена, запасной вариант. Ничего не будет, а впрочем, ничего и не было. И он злится от того, что я его не понимаю, а я - от того, что просто не могу понять. Но вот он, кажется, улыбается: смайлик такой радостный, солнечный. И я улюбаюсь, потому что он написал, что ему жаль...что я... просто хороший человек. Он жалеет обо мне, а значит - помнит. Но я же запретила себе целую вечность минут назад, когда он выпил на моем дне варенья и сказал, что запрещает себе обо мне думать. Я - табу. Яблоко раздора. Он - тоже, потому что о нем мечтает моя подруга. А я - дура. Потому что выспрашиваю, как его дела, как он живет и глупо улыбаюсь его веселым смайликам. И каждый знает что-то важное, но молчит и не позволяет себе об этом думать. И не позволит. На понимание этого мозгов хватает.