Проза, как и всегда.
Только получается не то и не так.

Тихо-тихо, милая, сказку выслушай.
Там, …далеко…, счастье бродит блудное.
Заблудилось бедное, ходит да аукает.
Ждет тебя, любимая, ищет, не находит.
Бродит, бедное, по горам и долам, путаясь ресницами в зелени воздушной.
На губах его улыбкой горькой ручейки застыли.
Пахнет от него черемухой, вишней и полынью,
Нравится тебе, весенняя?
Жди, придет еще, дай ему еще немного времени.
Мы заварим чай ему покрепче, чтобы счастье знало – ждут его.
Засыпай, хорошая…