Людям сложно стать для него чем то большим,чем просто "кто то".
Он закрыт в своей открытости и общительности.
Он душа компании без души в нутри.
Он чувственен с виду,но ничего не чувствует в нутри.
Его можно безумно любить,но он не любит никгого.

Он просто есть,он тот кто никогда не глудит ее волосы зарываясь и вдыхая их аромат,он тот кто навеки потерял ее.
Он так и не научился смотреть и опутывать нежностью.

Он улыбается часто,но душу его не греет ни что.
Он может пройти мимо пищащего брошенного котенка,даже не подумав  о том,как когда то они в месте бы стали делать все ,что бы помочь ему.
н не улыбнется,увидив двух стариков с радостью в глазах идущих подруку,везя в коляски драгоценных внуков.
Он пройдет мимо попрошайки,со злостью толкнувего.
Он не вспоминает ее вечерами,попивая терпкий коньяк.
Он не ищет ее в других,он знает,что ее там нет.

И обнимая очередную женщину,опракидывая ее в свою кровать,он не станет вспоминать.
Он не радуется солнцу,и снегу..как когда то.

Он не катется по замерзшим лужам с блеском в глазах.
И уже давно он не ходит на выставки,чтоб восхищенно задрав голову любоваться чем либо.
Он забыл,что значит жить.
И взгяд его пустой и холодный блуждает среди лиц.....упиваясь повседневными рутинами