"Слишком многого не успел;
но – не я, а другой, другой.
Превращается пепел в мел,
бубенцы звенят под дугой.

Я мосты много раз сжигал,
мир легко принимал удар,
ведь его написал Шагал,
и поймал в объектив Годар.

Солнце выронено в Неву,
и кромешная мгла кругом.
Здесь живут? Право, не живут.
На пятнадцатой каждый дом

задыхается, времена
года слились в одном дожде.
Нет ни ночи, ни дня, одна
зона сумерек; и людей

мне не надо, без них теплей.
Город – словно лоскутный плед,
я его окунаю в клей
и закутываюсь, и нет

больше прошлого... что за ложь.
Что за скомканные слова;
мне бы знать, как ты там живёшь.
Или просто знать, что жива." © Каин Л.