Я напишу в надежде на то, что это уйдет, иначе это приведет к мелким, не столь значительным, но все же последствиям. В детстве я ездил к дедушке в Украину, он живет в деревне. Помню, как дедушка приходил к своим кроликам с топором в руках. Они начинали панически метаться по клеткам, забиваться в углы, топтать друг друга, лишь бы не быть выбранными судьбой для, как им представлялось, кары и вкусного обеда для нас. Их маленькие глазки были вытаращены, лезли из орбит, сердце колотилось с бешенной скоростью. Конечности вдруг обретали новые силы, с помощью которых они порой наносили глубокие порезы. Мягкая, приятная, ласковая шкура больше не была предметом удовольствия, а являлась настоящей проблемой, потому что кролик ее использовал, чтобы выскользнут из рук, конвульсивно барахтаясь в них. И вот этот момент ужаса кролика, который придумал ему человек, ведь не известно, знают ли они вообще такое чувство, когда рука тянется к нему. Все замерло, момент тянется вечность, весь смысл всего на свете потерян. И вот, кролик - это я. Рука - мир вокруг. Я сам до конца не могу обЪяснить своих чувств, но я периодически испытываю приступы глубокого страха, резкой замкнутости и, почему-то идущей с ними под руку, педантичности. Всякий раз совершенно различные мысли толкают меня чувствовать это. Именно по-этому рука - весь мир.