Не хочется.

Ничего. Ни говорить, ни делать, ни думать о чем-то. Но ведь и умереть не хочется, лень, так сказать, хаха.
 

Фу, блин. Напридумывал себе сказок, как всегда. Мне бы диснеевские мультики снимать, с моим воображением. Были бы они такие добрые, теплые, розовые. Подчинялись бы статистике, скажем.

Когда я буду старым, я наверняка не буду умолкать, рассказывая молодым всякий бред. Ну, для них это будет бред. Они будут считать меня очередным полоумным дедком, ведь каждый хоть раз в жизни с таким встречался и говорил, точнее, вынужден был говорить. А это будет лишь все то, что я не произнес с момента, как научился хранить молчание (рыбы - лучшие учителя). Все наболевшее, все сказочное, нереальное. Буду говорить, потому что будет уже все равно. Потому что молчать будет уже невыносимо. 

В общем-то, я не страдаю от своей бурной фантазии, от особо яркого воображения - нет. Даже наоборот. Я вообще уже давно не страдаю, что очень жаль.

Пойду смотреть сны.