За безмолвными стеклами пишется книга нашей жизни. Там, куда не ворвется стремительная песнь ветров. Там, куда мы еще не пустили свои слова, где не разрушили естественное понимание вещей. В глубине, где коррозия мыслей не осела еще окончательно.


Здравый смысл ограничивает.
Уши не слышат, то, что нужно.
Слова не передадут суть.


Картина не закончена, покуда кровь течет по венам.


Сейчас, я умру.
Завтра.
Воскресну вновь.



…первый шаг сделать не сложно.
сложно идти до конца…