Настроение сейчас - Заплаканное

Вот оно, детка. Ты же сама хотела, чтобы все было по-взрослому. То есть никто не предполагал, что будет именно так, когда ты спишь, отодвигаешь на край его постели, чтобы спокойно мочь дышать, он во сне прижимает тебя к себе, ты улыбаешься, и он называет тебя ЕЕ именем.

Это пошлее, чем в анекдоте.
Это больнее, чем могло бы казаться.

Утром он просыпается с виноватыми глазами, и говорит, что твои глаза, как море. Он всегда так говорит. Потому что они голубые и правда как море... Ты целый день молчишь, а потом случается час икс, когда ты взрываешься из-за мелочи, устав истязать себя этими всякими "Ну чем я хуже нее, ведь прошло так много времени, ну-что-мне-еще-сделать-и-как-доказать-что-я-стою-твоей-любви", ты срываешься. Уходишь, не пояснив причины. А он бежит за тобой по лестнице, и обнимает у подъезда.

А потом смотрит тебе в глаза "Это все, да? То есть спасибо за выходные, и до свидания? Ты правда не хочешь меня видеть?" А ты прокручиваешь эти секунды за ночь, когда тебя словно ударили в живот и говоришь "Не правда".

По сути, мой свет - я сказала ему, что люблю его.
По существу - он промолчал "Тебе обязательно нужна любовь?"
Я сказала ему, что он произнес ее имя во сне, а он виноватыми глазами уповал "Ведь она почти перестала мне сниться..."

Так бывает, мой свет.
Я говорю ему, что ты мне снишься - из чувства мести, потому что мне чертовски больно. Я надираюсь вечером вдрызг и плачу у подруги в подъезде, и могу успокоиться лишь после восьмой стопки водки. Он звонит мне целый день - а я не снимаю трубку, чтобы не врать безуспешно "все в порядке".

Он не врет, в отличии от тебя.
Но я не могу перестать плакать и жалеть себя - ведь ничего не изменится оттого, что я точно знаю теперь, что нелюбима. Простыми такими понятными словами, - это как потерять равновесие. Каждый взгляд - пустая попытка ее забыть.

Я, наверное, нехороша. Я не так красива и безупречна, как она. Я не умею чем-то околдовать и заворожить. А моя нужность совершенно не от каких-то высоких чувств.

Все стало слишком сложно, мой свет.
Если бы ты знал, как мне недостает этого ощущения - что тебя правда, в самом деле любят, и ты за это никому ничего не должен. Когда меня в последний раз так любили?

Сейчас кажется, что никогда.
Или всему виной этот чертов август.