Страх. Пожалуй, нет ничего более печального, чем страх. Игры нашего заплесневевшего разума, который щекочет наши нервы своим обоюдоострым скальпелем. Подумать только, ведь мы все мазохисты. Рабы своего разума. Быть может разум это и есть мы. Преклоняемся перед своим эго, инструментом которого является разум, замкнутый круг. Как короткое замыкание. Что представляет собой человек, доведённый страхом до отчаянья. Достигнув этой грани, он начинает уничтожать себя, как червь, проглотивший свой хвост. Деградация? Мягко сказано. Что может человек в таком состоянии, в позе зародыша? Только заглянуть в себя, увидеть ту ничтожную сущность, которая заполняет его. Ну, а потом, когда страх начинает пожирать нас изнутри, когда мы становимся похожими на гнилое яблоко в чужом саду, мы становимся злыми, начинаем стремиться к вершине своего Я, стремиться к власти над всеми, над кем только можно. Это не проявление каких-то способностей, это боязнь за свою шкуру, инстинкт самосохранения. И тогда разум преподносит человеку на блюде его мозг, сердце и душу. Красивый натюрморт. Он сам того не понимая, начинает жрать всё это, давиться, в конце концов. Глаза наливаются кровью, нет, не своей, кровью тех, кто встаёт у него на пути. А когда на пути никого нет, мы начинаем придумывать себе препятствия. Иногда даже такие, которые не можем преодолеть. Но всё равно вгрызаемся в кирпичи этой нами же построенной стены, а когда становится ясно, что не взобраться, делаем под ней подкоп. Мы ломаем зубы о замерзшую землю, но ползём до последнего, триумфального конца, думая, что в конце этого тоннеля мы увидим свет. А его всё нет и нет. И вот уже не яркий свет, а темнота начинает резать глаза. Мы превращаемся в кротов, которые не видят ничего вокруг, да и не могут увидеть, им этого не дано. Кто мы или что? Одни копошатся в своих проблемах, как черви в коровьем дерьме. Другие – «душа цивилизации» - живут себе спокойно, как трава-мурава на девственной полянке. А что тут такого? Ах да, пока туда не забредёт корова, пока она не съест эту траву-мураву, которая переварится в лабиринтах её пищеварительного тракта, ну, а потом естественно превратится в то же коровье дерьмо, в котором тоже будут копошиться черви… Но в какой-то момент что-то надламывается в человеке, он начинает понимать, что так жить нельзя, да и невозможно. Но разум-то знает, что держать нас надо на коротком поводке и снова начинает свою игру. А тут ещё в голове роятся какие-то непонятные человеку мысли, словно пчёлы, будто они чужие, мысли которыми человек никогда не думал. Он удивляется этому. Будто кто-то начинает нашёптывать на ухо строго заученный текст. Что это, шизофрения? Так нет же, до неё ещё несколько ступеней на ту гору, вершиной которой является безумие. Правда, отдельные индивиды, хотя вряд ли их уже можно назвать индивидами, делают такой прыжок, что сразу достигают вершины. Этим уже не помочь, да и не нужна им ничья помощь, они в своём мире, в своей нирване. Они как кисель, который не разберёшь на части, потому что он жидкий, становятся общей массой. Но тем, кто ещё не добрался до «победного» конца можно помочь. Их зачахнувшая воля ещё может окрепнуть, а одурманенный жалостью к себе мозг можно разбудить, растрясти. Нужно нажать на ту кнопку, реанимировать понимание своего существования. Приручить свой разум. И тогда, только тогда с человека спадает пелена, в которой ему было тесно, как эмбриону в чреве матери. А первый крик – это вдох новой жизни. И когда человек рождается заново, ему начинает нравиться жить, дышать свободой, которую ему не давало его эго. Он понимает, что жить счастливо – это быть в мире с самим собой…