в черновике одни заголовки, в сообщениях пустота. обещание молчать не так сложно нарушить, но как-то не хочется. раньше молчал в прямом духе, нынче молчу про себя. в воздухе летают мои слова, но не те, а между ними другие, но тоже не те. люди пишут о гастролях любви, на крайней случай о боли, или просто сказки в стиле "аля, иди попробуй найди". описывая  свою жизнь разными словами, кто-то думает, для чего вообще вести дневники. всё не важно, не важно, если есть куда идти. можно исписать 5378 салфеток в более чем 200 местах. и при этом не знать, прочли ли? хотя это не важно, важно чтобы осталось что-то, что можно ещё спасти. я о том, что внутри, сердце к примеру, но конечно же не своё. одной из, или её? не умение отличать реальность от сна, в кое-то веке нашёлся ответ на вопрос: "почему я?".
ну а в целом, посудите сами, когда выдыхаешь - пар изо рта, и разве кто-то нужен? нужна ли тебе чья-то рука, когда в мыслях есть она, ты ведь понимаешь, да? погода холодная, шапки, шарфы, длинные рукава. а я как обычно - весь на распашку в футболке и засученные рукава, и что-то из более южных стран вместо шарфа.
две бутылки слабоалкогольного вина, пачка крепких сигарет и четвертые сутки без сна. это не тоже самое, что бессонница, мне просто ничего не снится, может всё дело в числах или в моих наручных часах. я опаздываю часов на пять. сны не любят ждать и мне достаётся пустота. мои странные мысли, ужасные переходы, путаница в словах, как всегда.
я осознаю, что осталось не так долго до того момента, когда я навсегда забуду себя\тебя\нас - всех вас. 
всё дело в том, что я как открытая книга, стал - но меня больше не читают, а значит в следующий раз, я забуду купить чернил.
больше не будет больно,

-смотри, небо меняет цвет
-точно так же, как и в твоих глазах