каждая строчка и каждое новое слово стали даваться с огромным трудом, правильно не раз процитировали высказывание: "то ли осень никакая, то ли я - осень". мои чувства перестали превращаться в слова и всё реже сливаются с музыкой. я пытался поймать мгновение последнего уходящего солнечного луча, когда моя душа наливалась всеми возможными красками и оттенками этого такого далёко для меня неба. в моей душе поселилась не то тоска, не то пустота. перестал слышать, как бьётся сердце, мне кажется я молился об этом Богу, а теперь я сам Бог. и всё что вокруг меня - это мой мир, который я создал, я смотрю на него с высока и думаю, что же я натворил. зачем дал своим образам жизнь. ведь строил не_жизнь. создал погибиль стольким. мне хочется остановиться, взять белила и залить всё к чертовой матери. воздуха-воздуха! помните? уедем сегодня, хочешь? пожалуйста... завтра? пожалуйста!
единственное, чего я сейчас хочу - это билет в один конец, туда где солнце не заходит после четырёх часов дня, где пробивается луна сквозь неприступные своды туч ночами, мне хочется забыть где до этого был мой дом. построить новый, чтобы он сиял и отдавал теплом каждому пришедшему в него. пусть прошлое уйдет, пусть оставит, я не хочу бороться с самим собой. мне столько всего жаль, хотя конечно, как и любой другой. я гордо вру в глаза: "мне ничего не жаль, я живу так, как хочу!". кому мы врём? ведь, чтобы изменить свою жизнь, не стоит возвращаться в прошлое, достаточно сказать себе сегодня правду и рискнуть. и знаете, я никогда отсюда не уйду,
ведь здесь я творю.
именно здесь рождается мой мир, тот что за окном, именно здесь - я рисую свой дом.
пора остановиться и оставить боль, пора проститься.