наверно,
многое странно,
я покупаю маме цветы в другом конце города и везу через всю Москву.
я стою и пою, люди смотрят так, улыбаются. глупо. если бы слышали, что я там бубню. и думаю, что механическое сердце на заднем фоне, очень похоже на реального человека, которого я знаю с рождения. у него моё лицо и мои глаза, тот же голос и чертовски не складная речь. мне кажется, он очень давно хочет умереть. только всё это оседает в мыслях, в которых есть разные сумасшедшие картины. они сливаются во что-то единое, самому не понятное, но хотелось бы спросить своего психолога. скажи, мне сняться фотографии. на них красивые люди, девушки и парни, рядом с ними море. они улыбаются, смотрят друг другу в глаза, пьют, смеются, целуются и что-то говорят на непонятном мне языке жестов. я не услышал не слова, за всё время, что спал, а ещё, самое главное. на всех этих фотографиях - нет меня. есть знакомые лица, она, он, другие, кого я знал ещё до того. и мне очень бы хотелось услышать от них, почему меня так легко стало забыть, и почему мне стало так просто дышать без кого-то внутри. просто наслаждаясь солнцем и слабым запахом своих же духов, представляешь? что делать-то мне, вот с этим всем красивым и таким не нужным. я про буквы, да. они сами по себе не живут, они живут внутри меня. какая-то чепуха, люди пишут стихи, прозу, оды, и многое другое. и при этом обираются в круги, чтобы поделиться всем этим с друг другом. я же запираю всё в себя, и не выпускаю, боясь рассмешить "истинных поэтов". или как там их?
музыка растворяет меня в себе, как чай сахар, да-да. я таю от того, что она звучит и расплываюсь в улыбке. стараюсь не думать о судьбе, какая разница что будет завтра, когда сегодня такой солнечный день, и ветер пытается снять с меня кофту и футболку. ко мне подходят и просят прикурить, а я дарю зажигалки. зная, что однажды её потеряют. я чувствую себя живым в мире живых, даже не так, я чувствую, что живу ради жизни. своей может, а может быть,
хотя, без разницы, ведь всё в моей жизни - "наверно, да, может быть".