Итак, в концу 16 года меня внезапно сильно откидывает назад и создается четкое впечатление, что "что-то здесь не так", я беспросветно тупа и мне не больше одинадцати. Внезапно.

Добрая тетенька в магазине, а если откидывать мою привычку всех хоть немного старше меня, чуть-чуть дальше знакомых и хотя бы раз в жизни носивших в детский сад шиииикарные банты называть "тётеньками", то симпатичная девушка с хорошим настроением(что странно под вечер рабочего дня) все советовала посчтать "Сумерки" Майера, но в моих корманах не хватило денег и я ушла с Грейс;на полпути решила, что, может быть, эта очаровательная девушка ошиблась, вернулась, поняла, что все таки ошиблась я и купила Одиночество В Сети(по ходу дела узнала, что Глуховского "Сумерки"(что все так на сумерках-то помешались?!))можно прочесть где-то в сети и без сожаления вернула книгу на место).

Итак, завтра мне(аж мне, аж завтра!) 17(буковками: семнадцать, семь над чем-то там).Т.е.я стала чем-то относительно взрослым и в какой-то мере самостоятельным(обе мысли смешны:не смешите мои уши!). Т.е. стоит подвести итоги.

Какие они будут?Ну, во-первых,какое никакое - творчество. Сбылась мечта идиотки писать песни и выть их под гитару(теперь бы еще качественно это делать!). Во-вторых, друзья - не пуд соли, конечно, но есть на кого положится и с кем вылазить в город на ужасные, длинные и очаровательные дистанции(не будь вас - не ходила бы, причем, в прямом смысле - ноги не болят уже с год наверно).А если серьезно - хорошие друзья. И если надо - и в огонь и в воду. А на медные трубы и не отвяжитесь.

В третьих - любовь. Нет, я не спорю, это оказывается, невзаимно, зато безнадежно прекрасно. До сих пор не могу понять, за какие грехи меня так Небесная Комиссия одарила))).

В четвертых,тонна новых прекрасных, чудесных знакомств. Так сказать, особо приблеженных к искусству. То есть, мне пора что-то делать уже. Уже даже вот. И никак иначе.

Впятыхипоследних: перетра... переделав внутренний мир хочется верть, что стала(это самое важное!)умнее, красивше(ну это, конечно, к внутреннему миру не относится, но все же) и опытней. Правда, сомнении масса и даже больше.

Вот так, вроде бы все.

Посетила мысля:

"Для того, чтобы написать книгу, надо прожить долгую и увлекательную жизнь.

Но чаще бывает наоборот - книги пишут(читай:пытаются) когда еще ничего не кончилось и не перебродило. Нежный план книги холят и лелеят в душе, нежно представляя, что же там будет написано, а затем втерто в бумагу. Однако времени все нет, перо болит, ноет, бумага не та, глаза от монитора устали. Затем становится не посебе, а потом что-то происходит и уже не до книг:с течением лет книга перекраивается, переписывается, стираются неточности и детали, сжигаются главы и забываются рукописи в общественных местах;и вот уже закат жизни, финал веков, пора бы уже достать перо, пора бы уже начать, но садясь в последний момент жизни, ты вдруг понимаешь: писать не о чем, произведение слишком ладное, да и достойней уже грехи прятать по старой памяти, да и некогда...на том прекрасное веянье души оканчивается, неуспев проснутся;

Спешите писать книги!"