Осенняя кошка устала от минора. От грустный мыслей, от затягивающих в круговорот мыслей стихов, от отчаяния.

Поговорила с собой и решила, что крылья может сожрать моль, потому что они слишком долго висят в шкафу. Они ведь есть. Просто почему-то она всё то ленилась, то не могла их найти

Как может та, что умеет любить, грустить? Да я просто не имею на это права.
Как может та, что умеет летать, сидеть? Мне просто должно быть стыдно.
Как может та, что умеет писать, молчать? Мне нельзя на это жалеть время.
Как может та, что умеет радовать, минорить? Это просто преступленье

Осенняя кошка сгорела. В жарком пламени любви и осени. И родилась вновь. В любви и нежности.

Спасибо тебе, любимый! Я редко говорю это, но не будь тебя, не было бы и меня.
Теперь всё будет так
[500x375]