Появилась потребнось написать. У меня тут, как всегда, вечная осень. Я пишу в пустоту, для себя. Пусть никто, кроме случайных прохожих, не знает, что творится у меня в душе.
Я всё ещё встречаюсь с человеком, с которым должна была расстаться давно. Он трус, садист и идиот. Он держит меня на крючке, угрожает, издевается, потому что не может найти никакого другого способа эмоциональной близости. У нас нет никаких общих интересов. Он необразованный, не читающий книг, ленивый старый дурак. Когда-то он был красивым вьюношей, но теперь растолстел, потерял шарм и блеск. Его голос, когда-то мягкий, завораживающий, теперь стал тусклым, блеклым, невнятным. Почему я всё ещё с ним? Сама не знаю.
Я его не люблю. Он мне скучен. И только временами замечаю, как он на меня смотрит, когда думает, что я не вижу этого. И понимаю - никто и никогда так не смотрел на меня.
В этом взгляде есть какая-то особенная искренность, которая изредка чувствуется и в его голосе. Искренность, которая почему-то сразу заставляет меня обратить внимание, что для всех остальных людей на Земле - я всего лишь ходячий манекен, которому они приписывают несуществующие качества. Знаю - я не могу избавиться от этого человека. У меня не поднимается рука.