Раньше, когда мне становилось плохо, когда я понимала, что не выдерживаю, я писала тебе смску. И любые слова, приходившие от тебя в ответ, успокаивали меня лучше корвалола и валерьянки. Какое-то серьезное, мужское спокойствие было в твоих словах, да и в тебе самом. Всегда.
Пару дней назад я хотела написать тебе. Мне надо было написать. Какую-нибудь по-дурацки шаблонную смску типа "привет, как дела". Но теперь я не знаю твоего номера. Ты его зачем-то поменял, когда уехал отсюда, и, когда у меня был шанс узнать новый номер, я не стала этого делать. Сказала себе, что я сильная и сама буду справляться со всем, что мне не нужна помощь.
Так вот, мне нужна помощь. Я слабая. Моей силы не хватает, и я не могу сама справиться со своими истериками. И у меня нет ни одного твоего слова. Ни одной смски. Даже стихов, которые ты мне писал, когда-то давно-давно, мне даже кажется, будто это было лет 100 назад, будто я знаю тебя уже 100 лет...
Вернись, друг... Мне тебя не хватает.